da sind tage, an denen ich trauriger bin als sonst.
bei dem suchen nach etwas gänzlich banalem, dem der ipannummer nämlich, beim durchblättern einer mappe mit losen papieren, nur im vorübergehen, denn im vorübersuchen sagt man wohl nicht, auf einen halbsatz von dir stossen.
vorbei ist es da mit dem suchen und messerscharf fährt mir dein satz unter die haut, die dünn ist wie altes und ganz und gar verblichenes pergamentpapier. ein halbsatz nur und schon verloren, so verloren bin ich, das blatt und dein satz fallen mir aus den händen. ein halber satz nur und schon bricht sie auf, die große wunde, meine achillesferse, deine worte.
und vom boden aus springt mir die sehnsucht ins gesicht, krallt sich mir in die haare, zieht mich am arm, tritt mich in die knie, umfängt mich als eine einzige, grosse woge, als reichte das aus, um dir ein wort zu entlocken. ein worthunger ist das nach deinen sätzen und hiesse es auch nur an der tür zu lehnen, in einem schattigen, dämmrigen treppenhaus und dir zuzuhören von weitem nur, vorsichtig und ja mit keinem fuss auf die dielen zu treten, denn dann bemerktest du mich, die türe sie fiele sofort ins schloss. so fällt nur die sehnsucht über mich her, die aber spricht nicht, die ist nur messerscharf und fährt mir tief in die seiten. nur ein halber satz, nur aus dem augenwinkel heraus, nicht einmal ganz gelesen, reicht für das bodenlose, ohne ufer, keine aussicht, vor allem keine auf ein wort von dir.
lediglich diese würgende sehnsucht, die vor mir liegt auf dem boden bleibt und bald liege auch ich neben dem hinabgefallenen satz und sehe zur decke, zur tür, aus dem fenster, wo alles stumm ist und still bleibt und niemand ist, wortlos bleibst du und alle suche vergebens, die hoffnung lange vergangen.